pedras da calçada da vida adentro [III]

Hoje tenho medo de ter sido

Fernando Pessoa, in O Marinheiro

I. dúvidas para existências e tantos aconteceres

arrisco o olhar

tento o  amor

e atiro-me ao movimento

como o cordão à volta

do pescoço

a remexer sangue e

espinhos

com que se aprende a

vida

e se crê na palavra

indomada.

já tentei tantas formas de

envolver o teu corpo na língua

de aromas

à velocidade da noite

que logo me sei iminente

para,

no instante seguinte,

tudo esquecer

de novo.

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 II. janelas de além-corpo

não tenho muito mais tempo para saber

morrer,

os capítulos maiores da minha vida

esqueci-os já

é o momento de fechar a

cortina do corpo

o minúsculo poro escuro

de profundidade indefinida,

quase invisível

como os dias cegos

a escorrer pelas retinas

numa hipnose de janelas e nuvens.

há ainda quem acredite em fugas

quando os dentes apodrecem e

as bocas permanecem indiferentemente

sujas?

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senhas e códigos para alguns recomeços

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I.

procurei-te na dislexia do nome

com que se escrevem alguns fins de mundo

e foi aí,

na encruzilhada de um tempo queimado,

que me deixei vencer pela poesia,

sempre mansa, gato de pelo macio

a ronronar vontades para

no instante seguinte

esgaçar a voz com uma unha

feminina encarnada

impecavelmente tratada

como toda a saliva que queima

até ao caroço.

II.

no dia em que me esqueci de ti

desatei a mentir

a inventar primaveras e a

despedir falsos silêncios

como o pão, o vinho e tudo o que

ilude o corpo

no dia em que me esqueci de ti

jurei cicatrizar o mundo,

mas há imagens que regressam

sempre

a pingar pelos dedos

em cada coágulo de céu.

III.

há uma morte escondida

no outono da pele

trespassada pela terra,

rasgada pela boca:

toda a mentira menstrua

e as palavras

apodrecem antes do

parto.

IV.

fim:

eis a mais fina linha de luz

no hálito do

esquecimento:

a eternidade é sempre demasiado
breve

quando a projetamos entre
a certeza e o medo.

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.

diário do verão para certezas avulsas e breves singularidades

pernoitas em mim

e se por acaso te toco a memória... amas

ou finges morrer.

Al Berto, O Medo

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desço

por dentro e a prumo a cada

incêndio do sangue,

do próprio deus,

a embebedar o vento no rosto

enquanto fugimos daquele

verão:

o tempo das certezas sem interrogação

a arder na claridade como

ondas invisíveis,

o querer altivo de figurações

e poemas completos:

foi o estio dos homens

grito e silêncio na generosidade dos corpos

por não poderes fugir do que não alcanças,

verão sem rosto

a dissolver frutos vermelhos dentro de ti

lentamente e sem embaraço

seguro de que as asas do voo cicatrizariam

feridas e tempo:

eu era o mistério a habitar-te as mãos,

eu, da cor dos teus olhos,

da terra húmida e do frescor que não se esquece,

eu tinha fé no tempo nas imagens e nos símbolos;

tu, apenas desejavas rosas

mas temias o vento que nada faz mexer:

o verão passou

e a boca, sentada no peito moribundo,

mordeu o silêncio branco do ar

atirado ao chão,

nenhum de nós o ousou respirar

e tu morreste

e eu morri:

regressámos aonde nunca estivemos

acreditando ter vencido o tempo das palavras

sobretudo o tempo sem palavras:

hoje,

é julho,

o mercúrio aquece a pele

e a vida inteira é mais longa do que

as sombras de abrigo:

ao regressarmos à gaveta do tempo

teremos esquecido a rota dos pássaros

e a leve alegria dos lábios

lentamente

como quem procura o outro no espelho

mas somente se encontra a si:

hoje,

é julho

e continuamos à espera da imagem do verão

e do reflexo de cada um dos seus incêndios.

estreitas luminâncias para solidão branda e alfazema

O amor vem depois. Era isto o depois.

[...] um poema que se dissolve dentro de mim e que, devagar, sem rosto, desaparece.

José Luís Peixoto, Gaveta de Papéis

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Deixámos estações em cada um das mãos e encostamo-nos à sombra do mar: nem um rugido, respiração ou estertor. É por dentro, e de cabeça para baixo, que adivinhamos sentidos para os mapas de outrora e para a geografia da pele, onde deitados ou de qualquer forma sabíamos o cheiro e a textura dos fins do dia - lisos, ofegantes, agudos, até adormecerem nos corpos.

A valsa hoje é lenta e as melodias já não soam como dantes na estreiteza da dança, até porque dos frutos vermelhos já só lembramos o movimento dos lábios, para cima e para baixo, em círculos perfeitos que morrem docemente no contorno acidulado do sangue.

O tempo passa pela luz até à pausa da noite e a risca negra para onde tudo se volta lateja, como dantes, do lado pardo do coração; conheço as batidas de cor e o tempo e os lugares entre mim e o tiquetaque do que já não sou. Mas, que fazer senão riscar um fósforo, acender o verso e regressar, por fim, à planície vazia da página - de pé, as pernas firmes... e o olhar quase sempre mal iluminado.

Pedras soltas na calçada na vida adentro [II]

I - Estrabismo

São duas as linhas de olhar nos carris de um único horizonte. Hoje, obliquam no ângulo morto de um espelho a extinguir imagens como se nada tivesse acontecido no algoritmo sagrado do tempo.

Um e outro homem diante da mesma história, dos mesmos caminhos do corpo, do mesmo mapa de pele: sentado, exulta a locomotiva a rugir-lhe a juventude das mãos; de pé, sonha que as rugas se esqueçam de si.

Cansados das suas mentiras, encostam-se a cada um dos seus silêncios e aguardam que, linha a linha, as palavras se apaguem de vez no casulo bafiento da viagem - e a morte tornou-se a mesma coisa embora com outro nome.

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II - Polaroid

Levantou-se, já trémula, e dirigiu-se ao passe-partout na cómoda do quarto. Uma fotografia antiga amaciada pelo tempo aguarda que a temperatura dos dedos incendeie a imagem até à carne. Era um rosto limpo, o silêncio de todas as coisas sem idade, a luz-luz de uma criança parada diante do seu olhar, enquanto do lado de fora do papel aquele instante era todos os outros que o consumiram na avidez do que não torna nunca.

Nem uma lágrima, nem um suspiro ou uma inflexão de voz: é este o castigo das fotografias: saber o que o tempo nos mostra a seguir.

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galeria VIII

I. niilismo

nada
ninguém

e
a palavra a verter sentidos

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II. sim.tu.[nia] 

* para a dani carrara

sinto.

sim. tu.

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III. melancolia

* para a andy

melancolia:

fogo roubado à espera

de voltar a arder.

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IV. ode aos lábios vermelhos

lábios e sangue no pescoço

em viagem vertical

para pequenas mortes de amar

mais do que posso

menos do que preciso

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galeria VII

I. biblioteca

de súbito o frémito:

é a geometria da pedra

as toneladas de fogo até aos olhos

e a majestade do sangue

a percorrer metros de linhas

e tantos quilómetros de

viagens escritas,

ainda mais por escrever,

na contingência arbitrária

da palavra

da respiração aflita

e da grandeza inevitável:

tímida e certa,

restrita e absoluta

como tudo o que parte do corpo

em direção às coisas

que não têm preço.

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II. pontuação

fosses tu poros e respiração

e eu apenas o instante,

sôfrego e urgente,

a pontuar-te todo o corpo.

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