sexta-feira, 31 de maio de 2013

janelas de papel


fotografia de eurico portugal


sim, são recortes de jornal,
notícias que fabricámos com o interior das mãos
porque só os homens sabem por onde voa
a mentira:

nenhuma asa se confunde com a página
neste fim de céu a resvalar das letras
escritas em cinza com as pontas dos dedos:


também o tempo acaba por adormecer.

sexta-feira, 24 de maio de 2013

um quase poema para um quase homem

A poesia é, assim, antes de tudo, uma forma de medição. Um presságio do sul [...]. Uma forma de alquimia. Que procura o impossível. Ou seja: o verso que não há.

Manuel Alegre



fotografia de eurico portugal
Aveiro, na companhia do Gangue, amigos-fotógrafos de Coimbra


a tinta a atiçar tumultos
na intermitência dos objetos,
lentamente,
como quem afasta os cabelos
à espera dos lábios.

pode ser um ponto só,
um quase verso adivinhado
pelas pálpebras
ou o emissário rebelde de um deus
inacessível,
pode ser sinal curvo a abrir
sulcos na terra e
na sombra do gelo
fecundando metáforas e cedilhas
porque a escrita atira para cima do peito
anéis de palavras e uma cruz de
silêncios roídos.

é aí que ele
deslaça os passos e se esconde
a escrever,
é aí que ele
desafia a violência raspada
dos erros,

é aí ele,
talvez-poeta
coração de rimas amarrado às mãos,
é aí ele,
quase-poeta
deus que existe sem ter de provar existir:

assim que conseguir afastar as mãos e
ejacular o poema,
o nome e a morada não serão apenas a verdade trocada
nas costas de uma carteira de fósforos
tão certa como reticências,

só então ele,
ainda ele,
segura o instante vago da nudez
e percebe:

eis o poema a estourar-me nas mãos.

sexta-feira, 17 de maio de 2013

poema para depois de amanhã


... a sua sombra chegava sempre primeiro do que a minha aos desígnios da terra...

Não é meia noite quem quer, António Lobo Antunes


fotografia de eurico portugal



larguemos os braços e as significações
para que a noite não volte
a doer.
não somos os únicos a morrer,
o mundo morreu-nos
e com ele tantos amaciaram pulsos e carótida
no vidro,
por delicadeza.

nada temos a negar quando
até as mãos e a tinta adoecem
na trajetória descendente
das nuvens.
somos jovens
e ambos sabemos que o sangue ainda morde
nas autoestradas do corpo
num voo a alta velocidade
desenhado
degrau a degrau
pelo amor, as coisas e o corpo.

e agora
que do desastre temos largo
e inútil conhecimento?
e agora
que as imagens arrefecem
na guilhotina das páginas?
e agora,
que o rosto se estatela
na espiga do sexo
por a não saber morder?
e agora?...

do tempo pouco se sabe,
mas sempre que a voz reescreve
o silêncio das árvores
há um verso a fecundar
as cores vivas dos frutos:

ventres, correntes de areia e suave loucura
de tantos mundos ainda por dizer.

fotografia de eurico portugal

sexta-feira, 10 de maio de 2013

galeria VI


I. diálogo para tempo e coágulo

o homem que falava sozinho
procura o lado cego
da memória
- para quê - pergunta o vento?
- é nele que singram
os braços sujos
da eternidade - responde-lhe

e todos o escutaram


fotografia de eurico portugal


II. canto silencioso para feitiço e infinitos

ela,
mariposa a rugir madrugadas,
boca ferida em entardeceres
enquanto a transparência das asas
morre por dentro e regressa
vazia
à púrpura simetria de pétalas
e versos
que não ousaste morder.


fotografia de eurico portugal


III. trópicos do corpo

chamo-te além de mim
em silêncio:
as palavras perdem a voz
e apagam a ilusão
de uma resposta

traço a compasso tantos
mundos
que quero dizer-te:
mundos que amam
e outros que fingem
morrer
em cada candeia do nosso asfalto.


fotografia de eurico portugal


IV. menoridade

quem ousa saber mais verdades do que a tua,
deus-infante?


fotografia de eurico portugal





domingo, 5 de maio de 2013

Em tons de azul



O meu olhar azul como o céu
É calmo como a água ao sol.
É assim, azul e calmo,
[...]
E eu aceito, e nem agradeço,
Para não parecer que penso nisso...

Alberto Caeiro, O Guardador de Rebanhos



fotografia de eurico portugal


Hoje acordei azul. Que estranho, já fui branco, tantas vezes cinza e fumo de cigarro a cortejar sombras, se não mesmo automóvel negro a abrir vertigem na autoestrada. Hoje, porém, sou azul, no ventre vazio das outras cores que se fizeram improváveis como reticências. Azul.
Em meu redor, nenhuma palavra, nenhum silêncio, como se o rosto e a nuca fossem a projeção de uma mesma luz; nenhum dístico, insígnia ou nome, até a inspiração cresce estranha como versos sem rima ou poemas ao acaso, pintados de todas as cores que me não servem, hoje. Azul, como quem te sabe e lê, porque ninguém leu para além de ti. Azul, sem tempo nem mortes a mascarar dissonâncias.
Hoje acordei azul. Estendo os dedos para a chávena de café, levo-a à boca e queimo a garganta. E, no sibilar da voz, pressinto os lábios que nunca arrefecem na porcelana do teu olhar.


fotografia de eurico portugal

sexta-feira, 3 de maio de 2013

Ode a Lagos


Porque de cada vez que a luz se extingue, há sempre um aroma a mar, um perfume a sol e a História, um rasto de gente:
afinal, o que dá sentido o tudo o resto.
E eu regresso sem nunca de lá ter saído.


fotografia de eurico portugal



é ali,
entre a pedra e o mar
que teces o branco, as mãos
e todas as estações;
ali,
memória de aço a arremessar
papoilas para que a religião una
e não separe;
sempre ali,
bailado frenético de azul e lábios
a afastar palavras
em cada gomo dos nossos dias;
ainda ali,
olhares-infantes na amurada
a ousar rotas e infinitos
atolados num hoje que nada sabe de
lemes, velas
ou astrolábios;
ali, e em nenhum outro lugar:

no seu rosto de madrugadas
adormecem as pálpebras
que o sonho e o homem
hão de para sempre
guardar.

fotografia de eurico portugal