galeria VII

I. biblioteca

de súbito o frémito:

é a geometria da pedra

as toneladas de fogo até aos olhos

e a majestade do sangue

a percorrer metros de linhas

e tantos quilómetros de

viagens escritas,

ainda mais por escrever,

na contingência arbitrária

da palavra

da respiração aflita

e da grandeza inevitável:

tímida e certa,

restrita e absoluta

como tudo o que parte do corpo

em direção às coisas

que não têm preço.

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II. pontuação

fosses tu poros e respiração

e eu apenas o instante,

sôfrego e urgente,

a pontuar-te todo o corpo.

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janelas de papel

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sim, são recortes de jornal,

notícias que fabricámos com o interior das mãos

porque só os homens sabem por onde voa

a mentira:

nenhuma asa se confunde com a página

neste fim de céu a resvalar das letras

escritas em cinza com as pontas dos dedos:

também o tempo acaba por adormecer.

um quase poema para um quase homem

A poesia é, assim, antes de tudo, uma forma de medição. Um presságio do sul [...]. Uma forma de alquimia. Que procura o impossível. Ou seja: o verso que não há.

Manuel Alegre

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Aveiro, na companhia do Gangue, amigos-fotógrafos de Coimbra

a tinta a atiçar tumultos

na intermitência dos objetos,

lentamente,

como quem afasta os cabelos

à espera dos lábios.

pode ser um ponto só,

um quase verso adivinhado

pelas pálpebras

ou o emissário rebelde de um deus

inacessível,

pode ser sinal curvo a abrir

sulcos na terra e

na sombra do gelo

fecundando metáforas e cedilhas

porque a escrita atira para cima do peito

anéis de palavras e uma cruz de

silêncios roídos.

é aí que ele

deslaça os passos e se esconde

a escrever,

é aí que ele

desafia a violência raspada

dos erros,

é aí ele,

talvez-poeta

coração de rimas amarrado às mãos,

é aí ele,

quase-poeta

deus que existe sem ter de provar existir:

assim que conseguir afastar as mãos e

ejacular o poema,

o nome e a morada não serão apenas a verdade trocada

nas costas de uma carteira de fósforos

tão certa como reticências,

só então ele,

ainda ele,

segura o instante vago da nudez

e percebe:

eis o poema a estourar-me nas mãos.

poema para depois de amanhã

... a sua sombra chegava sempre primeiro do que a minha aos desígnios da terra...

Não é meia noite quem quer, António Lobo Antunes

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larguemos os braços e as significações

para que a noite não volte

a doer.

não somos os únicos a morrer,

o mundo morreu-nos

e com ele tantos amaciaram pulsos e carótida

no vidro,

por delicadeza.

nada temos a negar quando

até as mãos e a tinta adoecem

na trajetória descendente

das nuvens.

somos jovens

e ambos sabemos que o sangue ainda morde

nas autoestradas do corpo

num voo a alta velocidade

desenhado

degrau a degrau

pelo amor, as coisas e o corpo.

e agora

que do desastre temos largo

e inútil conhecimento?

e agora

que as imagens arrefecem

na guilhotina das páginas?

e agora,

que o rosto se estatela

na espiga do sexo

por a não saber morder?

e agora?...

do tempo pouco se sabe,

mas sempre que a voz reescreve

o silêncio das árvores

há um verso a fecundar

as cores vivas dos frutos:

ventres, correntes de areia e suave loucura

de tantos mundos ainda por dizer.

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galeria VI

I. diálogo para tempo e coágulo

o homem que falava sozinho

procura o lado cego

da memória

- para quê - pergunta o vento?

- é nele que singram

os braços sujos

da eternidade - responde-lhe

e todos o escutaram

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II. canto silencioso para feitiço e infinitos

ela,

mariposa a rugir madrugadas,

boca ferida em entardeceres

enquanto a transparência das asas

morre por dentro e regressa

vazia

à púrpura simetria de pétalas

e versos

que não ousaste morder.

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III. trópicos do corpo

chamo-te além de mim

em silêncio:

as palavras perdem a voz

e apagam a ilusão

de uma resposta

traço a compasso tantos

mundos

que quero dizer-te:

mundos que amam

e outros que fingem

morrer

em cada candeia do nosso asfalto.

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IV. menoridade

quem ousa saber mais verdades do que a tua,

deus-infante?

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Em tons de azul

O meu olhar azul como o céu

É calmo como a água ao sol.

É assim, azul e calmo,

[...]

E eu aceito, e nem agradeço,

Para não parecer que penso nisso...

Alberto Caeiro, O Guardador de Rebanhos

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Hoje acordei azul. Que estranho, já fui branco, tantas vezes cinza e fumo de cigarro a cortejar sombras, se não mesmo automóvel negro a abrir vertigem na autoestrada. Hoje, porém, sou azul, no ventre vazio das outras cores que se fizeram improváveis como reticências. Azul.

Em meu redor, nenhuma palavra, nenhum silêncio, como se o rosto e a nuca fossem a projeção de uma mesma luz; nenhum dístico, insígnia ou nome, até a inspiração cresce estranha como versos sem rima ou poemas ao acaso, pintados de todas as cores que me não servem, hoje. Azul, como quem te sabe e lê, porque ninguém leu para além de ti. Azul, sem tempo nem mortes a mascarar dissonâncias.

Hoje acordei azul. Estendo os dedos para a chávena de café, levo-a à boca e queimo a garganta. E, no sibilar da voz, pressinto os lábios que nunca arrefecem na porcelana do teu olhar.

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Ode a Lagos

Porque de cada vez que a luz se extingue, há sempre um aroma a mar, um perfume a sol e a História, um rasto de gente:

afinal, o que dá sentido o tudo o resto.

E eu regresso sem nunca de lá ter saído.

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é ali,

entre a pedra e o mar

que teces o branco, as mãos

e todas as estações;

ali,

memória de aço a arremessar

papoilas para que a religião una
e não separe;

sempre ali,

bailado frenético de azul e lábios

a afastar palavras

em cada gomo dos nossos dias;

ainda ali,

olhares-infantes na amurada

a ousar rotas e infinitos

atolados num hoje que nada sabe de
lemes, velas

ou astrolábios;

ali, e em nenhum outro lugar:

no seu rosto de madrugadas

adormecem as pálpebras

que o sonho e o homem

hão de para sempre

guardar.

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