diário do verão para certezas avulsas e breves singularidades

pernoitas em mim

e se por acaso te toco a memória... amas

ou finges morrer.

Al Berto, O Medo

fotografia de eurico portugal

desço

por dentro e a prumo a cada

incêndio do sangue,

do próprio deus,

a embebedar o vento no rosto

enquanto fugimos daquele

verão:

o tempo das certezas sem interrogação

a arder na claridade como

ondas invisíveis,

o querer altivo de figurações

e poemas completos:

foi o estio dos homens

grito e silêncio na generosidade dos corpos

por não poderes fugir do que não alcanças,

verão sem rosto

a dissolver frutos vermelhos dentro de ti

lentamente e sem embaraço

seguro de que as asas do voo cicatrizariam

feridas e tempo:

eu era o mistério a habitar-te as mãos,

eu, da cor dos teus olhos,

da terra húmida e do frescor que não se esquece,

eu tinha fé no tempo nas imagens e nos símbolos;

tu, apenas desejavas rosas

mas temias o vento que nada faz mexer:

o verão passou

e a boca, sentada no peito moribundo,

mordeu o silêncio branco do ar

atirado ao chão,

nenhum de nós o ousou respirar

e tu morreste

e eu morri:

regressámos aonde nunca estivemos

acreditando ter vencido o tempo das palavras

sobretudo o tempo sem palavras:

hoje,

é julho,

o mercúrio aquece a pele

e a vida inteira é mais longa do que

as sombras de abrigo:

ao regressarmos à gaveta do tempo

teremos esquecido a rota dos pássaros

e a leve alegria dos lábios

lentamente

como quem procura o outro no espelho

mas somente se encontra a si:

hoje,

é julho

e continuamos à espera da imagem do verão

e do reflexo de cada um dos seus incêndios.