o alfabeto da melancolia: até ao fim do tempo

Quando a minha mão

ia colher um fruto

o gume da folha feriu-me os dedos.

Yao Jingming, A noite deita-se comigo

fotografia de jorge pimenta

não sei já a cor das açucenas

e o arco da noite há muito atira

trémulas paixões à rua

onde um gato vadio

ensina versos sem rima à luz

do candeeiro.

a pouco e pouco o gás acende

presenças

enquanto lá em baixo,

junto ao rio do nome,

os navios dos ossos adormecem

insónias na tua voz.

és tu a noite,

a chama fria a atiçar roseiras

com palavras abandonadas:

sei que um dia desejaste a mudez

dos espinhos

que não podes dizer

mas hás de repetir "amo-te"

antes que o mundo desabe

e os corpos se despenhem na melancolia

do fim do tempo.

murmúrio para cordas, velas e um tanto de mar

Há um tempo para construir e um tempo para destruir, umas mãos assentaram as telhas deste telhado, outras o deitarão abaixo e todas as paredes, se for preciso.

José Saramago, Memorial do Convento

fotografia de jorge pimenta

depois

o gás o adormecimento o tédio

a oxidar estradas no corpo

sem traço linha ou papel

depois

o olhar esbagaçando pretéritos

até à asfixia

porque há um ventre a atiçar desejos e
um sempre a arranhar solfejos

depois

a brevidade dos pulsos

atirados à corrida do sangue

dos astros dos lábios;

espera o estremecimento de cordas:

ganhou insónias e ninhos no ar

onde já nem aves migratórias ousam

amar

por fim

fez-se nómada

a clamar por linhas de pele e infinitos

horizontes,

hoje não sabe

medir o tempo

e esconde-se na retórica dos deuses:

nenhuma urgência será mais do que

sílaba esquecida no clarão

incerto de todos os
quases.

nota introdutória para estranhos

Havia-me preparado para todas as eventualidades da vida. Imaginei-me amarrado para ser fuzilado, esforçando-me para não tremer nem chorar; [...] supus-me reduzido à maior miséria e a mendigar; mas por aquele transe eu jamais pensei ter de passar. Como é difícil controlar o amor.

Lima Barreto, in Triste fim de Policarpo Quaresma

É preciso estar atento

para colher os rápidos frutos

da dor

Adelino Ínsua

fotografia de jorge pimenta

O estranho aproximou-se, e sem pedir licença, sentou-se no mesmo banco, suponho que tenha me observado de soslaio, pois senti uma qualquer coisa de quem sabe ou quer adivinhar. Pousei meu olhar mais vazio por sobre as páginas do livro, deve ser assim que as atrizes representam. Foi quando cortou o silêncio com voz grave, como se apertasse a mãos firmes as folhas secas daquele outono teimoso de sol:

- Você é feliz? – perguntou-me sem qualquer cerimônia

é num recanto sem nome,

ponto mínimo entre a pedra e

a memória,

a agitar água saliva e servidões

com que espera vencer as suas pequenas

mortes.

nenhum vento nos tinge as mãos

na vertigem do amor,

esse sânscrito secreto

a incinerar desejos

e a consumir lábios

com que serenas,

minha flor de orvalho,

os ecos de fogo

que me lavam a boca.

quantas letras do seu nome

pousam

na primavera do corpo?

Cortou novamente o silêncio, e com a mesma voz grave, insistiu:

- Você é feliz?

Ana Cecília Romeu & Jorge Pimenta